Z wiosną ruszyły prace polowe na przedmieściach. Jest sucho, więc traktory wyjechały na rolę.
W tym roku czajki – jakby przewidziały wczesną obecność maszyn – nie założyły w bruzdach pól gniazd. Traktorzyści w ubiegłych latach zatrzymywali się od czasu do czasu podczas pracy i przenosili w swych spracowanych łapskach pisklaki czajek w bezpieczne miejsca. Teraz nie muszą.
Można się tylko domyślić, że zwierzęta na stałe zamieszkałe w Garwolinie mają kłopoty. Na przykład myszy. Niech o tym opowie wiersz – chociaż lamentuje nad kłopotami mieszkaniowymi myszy przed zimą, a nie po niej, i mówi o gorszej niż obecnie mysiej sytuacji.
A.D.
DO MYSZY
Z okazji zniszczenia jej nory
Przy orce w listopadzie 1785
Maleńki, cichy, bojaźliwy stworze,
Ileż popłochu w piersi twojej gorze!
Cóż się tak zrywasz, czemu w swojej norze
Dalej nie drzemiesz?
Myślisz, że życie twoje też rozorze
Morderczy lemiesz?
Przykro, iż na tej człowieczej przewadze
Cierpią Natury jednoczące władze,
Iż, kiedy pługiem o norkę zawadzę,
Nie zauważysz,
Żem też śmiertelny i twój w każdej pladze
Ziemski towarzysz!
Ja sam nie wątpię, że żyjesz z kradzieży;
I cóż? Chudzinie tez się coś należy;
Porwać ze stogu kłosek? Bądźmy szczerzy –
Żadna to zbrodnia:
Zostanie dość, bym miał bochenek świeży
Na stole co dnia.
Lecz z domku twego została ruina!
Licha ziemianka, nawet bez komina,
Wszakże osłona przed zimnem jedyna:
Z jakich mchów sklecisz
Nową? Za późno: zły Grudzień zaczyna
Mrozem dąć przecież!
Widziałaś gołe jałowe ścierniska,
Wiedziałaś dobrze, że zima już bliska:
Skulić się w cieple suchego siedliska
Miałaś nadzieję
Gdy trach! Pług stalą przeraźliwa błyska,
Zniszczenie sieje.
Te źdźbła i liście, które wiatr rozmiata,
Znosiłaś z czterech krańców swego świata;
I dzisiaj taka za twój trud zapłata:
Przetrwać bez schronu
Zimę, gdy mżawka siąpi lodowata,
Grunt w bieli szronu?
Lecz, Myszko, innych też nadzieja łudzi;
Przewidywaniem mózg próżno się trudzi:
Przemyślne plany i myszy, i ludzi
W gruzy się walą,
Nasze zapały zawód zwykle studzi
Zwątpienia stalą.
Rada bądź, że cię jedynie dotyka
Czas teraźniejszy; spójrz, co mnie spotyka,
Człowieka, który, gdy wzrok w przeszłość wnika,
Błędów się wstydzi,
A gdy spogląda w przyszłość
W mroku nie widzi!
Robert Burns (tł. St. Barańczak)
